Cerrado...
Inverno este que nos condena...
Triste e enganado,
Perdido e desgraçado...
Um embalar que envenena...
Discreto...
Inverno este que nos consome...
Sinistro a céu aberto,
Escuro a descoberto,
Magia esta que nos engole.
Apaixonado...
Inverno este que nos estima...
De tela fina e sonho amado,
De fogo incerto aqui pintado,
Mão do homem que assim inclina!
E vemos, E ouvimos, E sentimos...
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